Y: “Un tutù.”

[X stringe le spalle, NdR]

X: “Non era la cosa più strana uscita dal corteo quel giorno, ma colpì tutti. Persino i vandali. Avevano smesso di urlare anche loro. Questo tizio, sarà pesato ottanta chili in tutto, si avvicina a uno dei colleghi in antisommossa, poggia le mani sullo scudo e spinge. Un uomo di centododici chili di muscoli che cade sul culo come un bimbo dell’asilo.

Dal comando non arrivava più nulla, solo un brusio sordo. Un altro collega vicino a quello a terra allora alza il manganello e colpisce il tizio alla testa. Ha menato forte. Nulla meno di una frattura. Eppure non ne esce altro che quel rumore sordo di quando dai una pacca su un divano.

Tizio tutù a questo punto dovrebbe essere per terra, ma giuro su dio si volta, afferra il polso armato del mio collega a metà di un secondo colpo e con uno strattone viene via il braccio. Lo sfila dalla manica, come a una bambola e quello è il momento in cui ricominciano i suoni. Dalla folla iniziano a gridare, ma questa volta è panico.

Le prime file schiacciano su quelle dietro e dietro ancora e tutti si calpestano a vicenda nel tentativo di scappare da questo pazzo in tutù. Uno dei manifestanti nel vicolo vede il braccio del mio collega abbassarsi come una clava, spaccare lo scudo antisommossa in due e abbattersi sul casco del poveretto finché l’impatto non diventa questo suono di uova marce. Mi vomita sullo scudo.

Due manifestanti più grossi cercano di tirare via il pazzo col tutù ma si vede che è come scardinare un panettone di cemento.

In strada saremo rimasti in otto. La folla è lontana, il comando non risponde e un mio collega è a terra in un bagno di sangue. Uno dei manifestanti grossi si prende una gomitata in faccia dal tutù e vola indietro di cinque metri. Da lontano la faccia è un foro netto da cui non ha ancora fatto in tempo a colare del sangue. Quando atterra non si muove.

XXX si stacca dal presidio e corre verso una camionetta che abbiamo parcheggiato una decina di metri in fondo alla strada. Vuole chiamare rinforzi, o avvisare il comando, non lo avevo ascoltato davvero.

Tutù intanto aveva lasciato stare il braccio e si era lanciato su un altro dei miei colleghi. Gliel’ho detto, quando sei nella Celere la violenza, quella vera, non è una cosa che ti riguarda veramente. Hai gli scudi e l’armatura e il casco e il mitra. La mano del tizio questa volta attraversa lo scudo di plexiglas come fosse pellicola per alimenti. Non riusciamo a muoverci.

Abbandonare la postazione non se ne parla, non ci hanno addestrati così, ma non riusciamo nemmeno a fare niente. Sono troppo vicino per sparare e provo altre due manganellate sulla cervicale del pazzo e ottengo lo stesso suono sordo mentre quello afferra attraverso lo scudo il mio collega per lo sterno, affondando le dita nel kevlar e nella carne e lo gira come la chiave di un macchinario industriale. Il suono delle costole che si spezzano lo posso sentire ancora adesso.

Non rischiamo di colpire più nessuno adesso e noi ultimi due rimasti alziamo i mitra. Il tizio è a brevissima distanza e anche se ha lo scudo ancora incastrato sul braccio non gli sarebbe servito a nulla.

La prima raffica lo ha preso alla schiena. Da dietro il casco vediamo chiaramente almeno quindici buchi di proiettile aprire il tessuto, ma da sotto non scorre sangue.

Tutù si volta verso di noi. Al braccio ha ancora lo scudo, che alza più per un vezzo che altro. In mano stringe lo sterno avvolto in tessuto tattico e sangue. Avanza verso di noi, lento, calcolato. Dietro di me non ci sono più studenti. Potrei sparire nei vicoli, ma sento che tutù mi troverebbe anche lì, inesorabile come gli zombi dei film, che non devono correrti dietro perché sanno che tanto non si stancheranno mai e tu invece sì. L’ultimo collega rimasto, YYY è paralizzato. Prega. Non l’avevo mai sentito pregare.

Eravamo morti, dottoressa, capisce? Morti.

E invece no.

Nell’aria muta è esploso il rumore della camionetta che accelerava nella nostra direzione. Ho fatto appena in tempo a tirare verso di me YYY che il veicolo si è schiantato nella la vetrina panoramica di un negozio di vestiti, portandosi appresso tutù.

Nella vetrina uno dei manichini era rimasto un po’ piegato in avanti, in questa posa tipo qui potete osservare una camionetta della Celere incastrata in un muro, questo conclude il nostro giro, grazie per essere stati con noi.

YYY era sbattuto su un palazzo ma era vivo. Respirava. L’ho spostato più all’interno del vicolo, poco a fianco il retro della camionetta che sporgeva dalla vetrina. Le auto non scoppiano come nei film americani, quindi non c’era pericolo. Nell’abitacolo anche XXX stava bene. Pazzo furioso. Ho trascinato anche lui vicino a YYY e gli ho preso la mitraglietta.

Avrei dovuto chiamare il comando, ma non potevo. Tutù era ancora nel negozio e se fossero arrivati i nostri per portare via i feriti c’era il rischio che li aprisse tutti come bustine di zucchero.

A pensarci oggi mi sento ancora un coglione. Gli avevamo rovesciato addosso due caricatori. Uno con la forza di un orso, che non sente dolore, non sanguina e poi c’ero io che zoppicavo con due mitra spianati, tipo Rambo. Credevo che essere esagerato come lui mi mettesse in qualche modo allo stesso livello.

Dentro il negozio l’auricolare smise di botto di funzionare. Fino a quel momento c’era stato questo costante brusio da televisore rotto, ora nemmeno più quello.

Tutù era dentro.

L’impatto con la camionetta l’aveva lanciato su un appendiabiti per capi in saldo. Uno dei bracci gli spuntava dal plesso solare, immacolato, asciutto, come non avesse attraversato la carne. Era immobile, braccia aperte, quasi crocifisso.

Più mi avvicinavo e più questo ronzio mi riempiva le orecchie; i vestiti di Tutù sembravano essere diversi ogni volta che gli posavo gli occhi addosso. Una felpa, uno di quei maglioni lunghi da tossico, prima scarpe da ginnastica, poi crocs, poi anfibi. Il Tutù rimaneva fisso però, rosa confetto.

Che faccia poteva avere un animale del genere? Non aveva fatto un suono da quando aveva strappato le ossa a degli uomini innocenti. Fuori c’era anche uno dei suoi che aveva tentato di fermarlo, la faccia accartocciata su se stessa da un singolo colpo di gomito.

Gli ho tolto il passamontagna e…”

[Il soggetto inizia a piangere silenziosamente. Si stringe tra le braccia.]

Y: “Se non se la sente di raccontare oltre può fermarsi qui non c’è nessun problema.”

X: “No, no. No. Devo dirlo a qualcuno. Parlarne aiuta, no?”

Y: “Cosa c’era sotto il passamontagna, Signor X?”

X: “Niente.”

Y: “Questo è un posto sicuro, Signor X, nessuno la giudica.”

X: “No, non ha capito. Non c’era niente. Non una testa, niente.”

Y: “In che senso?”

X: “Nel senso che il passamontagna gli scendeva fino al collo, l’ho tolto e sotto non c’era un cazzo. All’attaccatura del collo c’era una base piatta grigia tipo manichino. Niente. Un cazzo di niente.”

Y: “Il rapporto che mi hanno consegnato dice che l’hanno trovata nel negozio accucciato di fronte a un manichino crocifisso a un appendiabiti.”

X: “Lo so cosa dice il rapporto.”

Y: “Le è sorto il dubbio che quello che ha visto potrebbe essere effetto del trauma?”

X: “Oh sì. Sono giorni che cerco di convincermi. Ma c’è un problema.”

[Il soggetto estrae dalla tasca posteriore dei pantaloni un passamontagna cieco]

X: “Questo è di Tutù. L’ho tenuto. Sopra ci sono ancora le macchie di sangue della zecchetta a cui ha spaccato la faccia. Lo prenda. Lo tocchi.”

Y: “No… grazie, non ce n’è bisogno…”

X: “Lo sente anche lei, no? C’è ancora qualcosa dentro. L’ho fatto vedere anche a YYY quando si è svegliato in ospedale e ha avuto un attacco di panico. YYY è un bisonte. Non ha mai provato panico nella sua vita.

Questo è tutto. Crede sia pazzo?”

*Mezzo minuto di silenzio*

Y: “Non sono qui per giudicare quello che mi racconta.”

X: “Allora? Sono adatto al servizio?”

*Ancora silenzio*

[Il soggetto evita il mio sguardo]

X: “Non voglio tornare in servizio.”

Y: “Aveva insistito tanto all’inizio della seduta.”

X: “Ma ora ho parlato. Ho raccontato quello che è successo a qualcuno ed è vero. Tutù non era uno studente. Non una zecchetta, nemmeno una di quelle che si spaccano talmente di droga che scoprono i mistici dell’oriente. Non c’è nemmeno bisogno che mi riportino in quel paesino di merda. Potrei trovarlo ovunque.”

Y: “Ha detto che era morto.”

X: “Già.”

*Silenzio*

X: “Sa, ogni tanto mi chiedo cosa succederebbe se me lo mettessi. Il passamontagna.”

Y: “Cosa pensa accadrebbe?”

X: “Beh, non vedrei un cazzo.” *ride*

[Il soggetto non si è presentato alla seduta seguente, né sul posto di lavoro. Le pratiche per la sparizione sono state già inoltrate dalla famiglia. NdR]